Hay un buque que da la vuelta al mundo una vez cada ciento cincuenta y cuatro años. Ese barco, que debe de ser mágico, no tiene ningún rasgo particular y pasa desapercibido muy a menudo. Y sin embargo corren rumores, se cuentan historias en alguna taberna oscura, a la luz de unas velas que se reflejan en los vasos de güisqui. Se dice, pero quién lo cuenta no siempre es de fiar, se dice que los amantes que suben a ese barco no olvidan nunca ese viaje. Que es un lugar donde las penas se borran y el tiempo no existe, que repara los males del cuerpo y las tribulaciones del espíritu.
Se dice también que el capitán que guía ese barco por los mares del mundo no habla nunca y sin embargo sus palabras quedan grabadas en el corazón de las gentes que dudan.
Se dice, siseando como en las iglesias, que las personas que se mecen en ese barco de madera quedan marcadas para siempre.
El buque va a zarpar pronto. Me lo ha dicho una mendiga afgana con la que me he topado esta tarde. Y mientras me regaba con aceite de bergamota, me apuraba para que esté lista, pues en cualquier momento me llevarán entre olas y balanceo al palacio flotante. No ha querido decirme si eres parte de la expedición. Pero me ha dado una pista: si hoy has bebido agua en un vaso traído desde la Estrella Polar, puede, pero nada es seguro, puede que tú también vayas al encuentro de los océanos.
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